«Танцы на Шотмана, или Как черт буги-вуги танцевал»
Было дело под Питером, в Невском районе славном,
Где дома — как громады, а народ — весь важный, чванный.
Но однажды, в ночь на пятницу, когда дождь стучал по крышам,
Улица Шотмана вдруг заплясала польку с вихрем.
Не поверите, сограждане, — сам я видел, ей-богу:
Фонари закачались, завыли в такт тревогу,
Асфальт вздыбился, как море, и, волнуясь и сверкая,
Выпустил из трещин рьяных толпу плясунов злая.
Первым вылез, весь в саже, черт с рогами, да не простой —
В лаковых ботинках, в пиджаке с оторочкой цветной.
«Эх, — кричит, — надоели мне эти грехи да скука!
Нынче, братцы, до утра буги-вуги без разлуки!»
За ним — бабка с котелком, да не суп в нем, а самогон,
Леденцами хрустальными угощает всех икон.
«Пей, — гуторит, — не бойся, от хмеля тут не свалятся,
Ведь сегодня на Шотмана даже звезды пьяные дрыщатся!»
А уж звезды-то, звезды — с неба прямо в пляс пустились,
С пьяным месяцем в обнимку по тротуарам катились.
И старухи-небоскребы, что обычно хмуры были,
Задрожали, заскрипели и чечетку заводили.
Тут и я, грешным делом, не устоял — в круг ввалился,
С чертом за руки взялся, да так лихо покатился!
Он мне шепчет: «Ты, Сергей, не горюй, что жизнь — копейка,
Нынче вся невская нечисть будет петь, как соловейка!»
Вдруг из подворотни мрачной выкатился кот-обормот,
Весь в цепях, с папироской, да не прост, а — золотой рот!
«Эй, — орет, — вы, тени прошлого, хватит ныть да плакаться,
Кто не прыгнет выше трубы — тот пусть идет в… гулять прощаться!»
И пошло такое дело — не опишешь в сказке той:
Грифоны с крыш спрыгнули, заиграли «рэп» ручной.
Медный всадник, сняв треуголку, бит-боксом удивил,
А Исаакий, подбоченясь, рок-н-ролл закатил!
Но как водится в небылицах — рассвело. И вмиг
Все пропало. Только лужи да бродяга возле них.
Он мне крикнул: «Эй, приятель, ты не видель тут веселья?
Мне казалось, будто пляшет вся проклятая кумелья!»
Я промолчал. А сам думаю: «Ну и город, ей-же-ей!
Даже черти здесь танцуют… Только где же — не уверен…»
С той поры на Шотмана я хожу с опаской ночью:
Вдруг опять начнется пляска, а я — без каблуков?..
Мораль сей небылицы:
Питер — город чудный, в нем и черт — артист.
Если ночью улица запляшет — не корись.
Лучше в дудку дуй да в ладоши бей,
Пока крыши пляшут по чертежей!
